Der Schweinepriester

Written by Suitcase Pimp

In Deutschland tobt immer noch der Sturm der Aufregung über und Aufdeckung von sogenannten Kindesmissbrauchsfällen, die lange in der Vergangenheit zurückliegen, juristisch längst verjährt sind, deren Missetäter oft schon verstorben, und die von den Beteiligten fast vergessen sind. Anklagende Finger zeigen auf Lehrer, Heimleiter, Sporttrainer, Priester, sogar auf den Bruder des Papstes, ja Seine Heiligkeit selbst. Hunderte schreien nach Säuberung, Bestrafung und vor allem Schadensersatz und Schmerzensgeld. (Siehe dazu auch die einschlägige Story von mir, "Säuberungsaktion", in der ich meine Erlebnisse in Kinderheimen und Schulen ca~1945-53 erzähle. Ich habe dabei aber nicht erwähnt, dass ich auch mit Geistlichen einschlägige Erfahrungen gemacht habe.) Also:

In der Nachkriegszeit (1949) wohnte ich einem kleinen Dorf bei Köln und besuchte dort die untere der zwei Klassen der ‚Katholischen Volksschule'. Eine evangelische gab es nicht, mangels Schülern dieser Konfession. Gegenüber der Schule war die 800 Jahre alte Dorfkirche, und der junge Pfarrer der Gemeinde war auch unser Religionslehrer.

Er war ein gut aussehender, sportlicher, südländischer Typ und der Schwarm der Schulmädchen und Lehrerinnen. Zweimal in der Woche unterrichtete er in meiner gemischten unteren Klasse (6-10 Jahre). Wir lernten biblische Geschichten und sangen fromme Kirchenlieder. Als wir die Bergpredigt durchnahmen, hatte der Herr Kaplan die zündende Idee, daraus ein Laienspiel zu machen. Er war Jesus, die Größeren die Jünger und wir Kleineren die Kinder. Ich war besonders gerührt, als er den berühmten Satz nachsprach:

"Lasset die Kindlein zu mir kommen, stehet ihnen nicht im Weg!" (Matthäus 19:14)

Er saß in seiner Soutane auf einem Hocker und winkte uns kleine Jungs und Mädchen zu sich. Wir durften uns auf seine Knie setzen, und während er die verschiedenen Bibelsprüche aus dem Kopf rezitierte, hielt er uns lieb, drückte unsere Pobacken und Schenkel. Ich hatte die beste Position erwischt, gleich bei seinem Schoß wo ich ein heißes, hartes Etwas unter der Soutane spürte. Die freche rothaarige Waltraut saß mit gegenüber und griff zu, wichste ein paar Mal auf und ab und der Geistliche stockte in seinem Redefluss, zuckte verkrampft mit dem Becken, seufze kurz auf und blickte der geilen Göre tief in die Augen. Waltraut grinste auf eine Art, die ich heute als lüstern bezeichnen kann. Ich spürte, wie das Ding unter der Soutane weich und feucht wurde.

Nach der Schule rannte mit Waltraut nach und fragte mich:

"Hast du gemerkt, wie ich dem Herrn Kaplan einen runter geholt habe?"

Ich log:

"Nein, was ist das?"

Aus meinen Erfahrungen im Kinderheim wusste ich natürlich genau, was sie meinte, aber ich konnte mir nicht verkneifen, die kleine Schlampe zu erpressen:

"Wenn du mir zeigst, wie das geht, halte ich den Mund."

Sie nahm den Köder an:

"Gut, verstecken wir und auf dem Kirchhof und ich wichse dir einen ab."

Wir schlichen uns auf den verwachsenen Friedhof hinter der Kirche und dem Pfarrhaus, fanden ein lauschiges Plätzchen. Waltraut wies mich an, mich auf einer uralten Grabplatte auf den Rücken zu legen, knöpfte mir den Latz der Lederhose auf. Darunter trug ich nie eine Unterhose und mein steifes Pipimännchen sprang ihr entgegen. Waltraut sprach:

"Ach, wie niedlich! Der Herr Kaplan hat aber einen viel größeren!"

Dann griff sie sich meinen kleinen Phallus und wichste eifrig los. Ich genoss das Gefühl und hatte mehrere trockene Zuckorgasmen, konnte als Neunjähriger aber natürlich noch nicht abspritzen. Nach einigen Minuten verging Waltraut die Geduld:

"Heh, spritz doch endlich ab! Ich kann dich doch nicht ewig wichsen!" ......(cont)

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This story is a work of fiction. Names, characters, places, and incidents either are products of the author's imagination or are used fictitiously. Any resemblance to actual events or locales or persons, living or dead, is entirely coincidental.


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