Sin embargo, yo puedo presumir de no haber sido uno de esos chicos frustrados, puedo dar gracias a que pasé por aquella etapa de mi vida sin depender de mi mano derecha para eliminar de mi cuerpo las tensiones. Todo ello fue gracias a una situación no sólo anómala, sino además altamente inusual. Se debió, ni más ni menos, al hecho de que mi madre aliviaba mis tensiones, brindándome todo el sexo que necesitaba.

Seguramente, ni un 0,05 % de los adolescentes cuentan con esta ayuda en nuestras sociedades occidentales, pero yo pude disfrutar de ella, metiendo mi miembro a diario en la suavidad húmeda y estrecha de la vagina de mi madre, donde podía calmarlo a la vez que satisfacía las necesidades de hombre que mi solitaria madre tenía en el Madrid de los años cuarenta.

Mi madre era una de tantas mujeres que habían perdido a sus maridos en la Guerra Civil y que se habían visto obligadas a trabajar de lo que fuera para poder sacar adelante a sus familias. En el caso de mi madre, sólo tenía que mantenerme a mí y a ella misma, cosa que hacía gracias al dinero que sacaba fregando suelos en casa de unos señores ricos del barrio de Salamanca y cosiendo en casa a destajo. Como es natural, una mujer como ella estaba de luto y se acercaba poco o nada a los hombres de la calle, de modo que sus necesidades habían quedado completamente abandonadas.

Aquel abandono se vio remediado gracias a mí durante una fría noche de principios de 1941. Yo tenía entonces quince años y, dada la escasez de espacio en nuestro pequeño y viejo apartamento del centro de Madrid, dormía con mi madre en una cama de matrimonio. Aquello no era raro si tenemos en cuenta que nuestro apartamento tenía una pequeñísima y cutre cocina, un pequeño salón (al que se entraba directamente desde la escalera), un minúsculo retrete propio (un lujo en aquellos tiempos) y un dormitorio de tamaño mediano donde sólo había cabido aquella cama de matrimonio de hierro que era la única con la que mi madre se había podido hacer con sus pocos recursos económicos.....(cont)