Mi tía era una mujer solitaria y extraña. Trabajaba en el ayuntamiento de su pueblo, perdido en las estribaciones septentrionales de Extremadura, y volvía a casa cada tarde con la compra hecha en el supermercado y dispuesta a enclaustrarse hasta la mañana siguiente. No se relacionaba apenas con nadie y todo lo más que intercambiaba con algunas vecinas del pueblo eran un "hola" o un "adiós". No sé qué pensarían de ella, pero sospecho que la opinión general era que su viudedad la había transformado en una mujer huraña y depresiva, cosa que comprendían y, en cierto modo, consideraban virtuosa. Además, el hecho de que vistiera casi siempre ropa oscura añadía cierto grado de razón a las chismosas.

Mi tía, a pesar de su apariencia, era una mujer bastante feliz. Era una mujer que no se aburría con facilidad a pesar de no relacionarse con nadie, excepto conmigo. Vivía en una casa vallada a algo más de un kilómetro del pueblo, detrás de unas colinas boscosas y al pie de una carretera local. Gozaba de una salud envidiable, sin coger siquiera un simple resfriado, y dedicaba su tiempo libre a cuidar las plantas y árboles que había dentro del terreno vallado alrededor de la casa y a leer. Le encantaba la literatura, tanto la española como la extranjera, y podía leer en inglés y francés. Le gustaba traducir fragmentos de sus obras favoritas al español y recrearse en ellos.

Yo había entrado en su vida a mis trece años, tras el divorcio de mis padres. Mi madre me había pedido que me fuera con su hermana para así alejarme temporalmente de los malos humos que se iban a respirar en nuestro entorno, así que había cogido un tren una mañana y me había plantado en el norte de Extremadura. Allí, en la estación de Plasencia, mi tía me había esperado, habíamos cogido un autobús y habíamos comenzado una vida nueva en común cerca de su pueblo.

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